“Ich habe das merkwürdige Haus später nie wiedergesehen, das, als mein Großvater starb, in fremde Hände kam. So, wie ich es in meiner kindlich gearbeiteten Erinnerung wiederfinde, ist es kein Gebäude; es ist ganz aufgeteilt in mir; da ein Raum, dort ein Raum und hier ein Stück Gang, das diese beiden Räume nicht verbindet, sondern für sich, als Fragment, aufbewahrt ist. In dieser Weise ist alles in mir verstreut – die Zimmer, die Treppen, die mit so großer Umständlichkeit sich niederließen, und andere, enge, rundgebaute Stiegen, in deren Dunkel man ging wie das Blut in den Adern.”

— Rainer Maria Rilke