Let’s Stop Moving

The soil crushed by power saws and couch-grass rock drills would set us a good example; a drunken magpie leaps one by one over the furrows crimson from blight. The twilight plowing has come to an end and on the church square, milk-white engagement bouquets blossom between paving stones. The sad flutter of old pennants, the notary’s and farrier’s share of responsibility, evaporate in the fizzy lemonade morning. A squat farmer, his white vest flecked with spots of rust, drinks to the lovers’ health. Clothes adorable as dahlias. In the paddock, grasses await the arrival of the yellow-and-blue thresher

–André Breton, Les Champs Magnetique

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Brombeer und Rhabarber

Im Zimmer ebben die Geräusche ab, das hohle Bellen des Hundes hohlt nicht mehr. Der Himmel tönt, und auch der leere Waschraum in der Schule; Frauen schauen sie an oder sich selbst. Wie lange dauert es, bis der Tee in einem Glas erkaltet? Oder der Fluss, die Kirche, die Glocken, der Rauch, der aus der Nase glitt? Es gibt eine Form von Gedächtnisschwund, die lässt sich nicht klinisch belegen. Ein Aufweichen von klaren Grenzlinien bis hin zur Auflösung aller Himmelsrichtumgen, wie unter Wasser. Meine liebe Frau ——–, das Brot ist ausverkauft. Ist noch Krieg? Im Handgelenk, da gibt es noch ein Klingen, und im Kupferklirren des Beckenbodens. Jeder Teil des Hauses hat eine Bedeutung. Und der stattliche Mann, der sich in der Küche über ihre Backwaren beugt, hat einen Namen. Sag das noch mal. Brombeer und Rhabarber. Der Verlust sitzt tiefer noch. Ihre eigene Haut fühlt sich weit an und fremd. Chicago, Beloit, Detroit Lakess. Sie sind irgendwo. Die Sonne fehlt, und so zeichnen sie sie mit den Fingern: Was macht die Sonne jeden Nachmittag? Sie bewegt sich so.

— Yanara Friedland, Wildnis

 

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The Centre Cannot Hold

 

The Second Coming

W.B. Yeats

Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,
The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all conviction, while the worst
Are full of passionate intensity.

Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spiritus Mundi
Troubles my sight: somewhere in sands of the desert
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all about it
Reel shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again; but now I know
That twenty centuries of stony sleep
Were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?

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No Point of Communication

[Especially in my books] I had no real agenda or message or point of communication for anybody. I just wanted to explore the subjects dead-head straight on, without much emotion.
Lack of emotion is almost like no style in a way.

— Ed Rusha on his Books

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